viernes, 12 de septiembre de 2014

PETIT MORT

Mis manos heladas
rondan
el fuego que no quema,
la humedad que si moja.
Mi espalda se hace curva
y pierdo la mirada del techo.
Mis manos
Acarician.
Mis manos
envuelven
el calambre en mis pies,
el gemelo montado
mi clítoris desecho.
Nado en mis manos,
desato el corazón
y ardiendo muero.

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